Elegia
Para M.C.
Correste para a morte
e a mágoa tomou conta de mim
da memória
chegam imagens
da tua ironia ácida
a disfarçar a doçura
da musicalidade
do teu modo de ser
do aroma a baunilha
daquele pot pourri
dos poemas de Rimbaud
do rigor dos teus desenhos e colagens
do teu desprezo por eles
do teu apoio nas tardes tristes
da cumplicidade na angústia
das nossas festas loucas
da melhor noite de S. Silvestre
da luz fria e azul daquela madrugada
do e-mail antes da morte
da minha ignorância de ti
***
"Gosto muito de ti, bem sabes!" Ela não sabia, pressentia-o, com perplexidade, por vezes. Assim, aquelas palavras soaram-lhe a Vivaldi.
***
"Os meus livros não são sobre sexo, são sobre a auto-libertação." Henry Miller
"No fulgor do sexo encontro o meu instante de ser." Bernardo Rodrigues Barata
O evanescente pode perpetuar-se numa ressonância interior. Como o jazz daquele sopro.
***
Para M.C.
Correste para a morte
e a mágoa tomou conta de mim
da memória
chegam imagens
da tua ironia ácida
a disfarçar a doçura
da musicalidade
do teu modo de ser
do aroma a baunilha
daquele pot pourri
dos poemas de Rimbaud
do rigor dos teus desenhos e colagens
do teu desprezo por eles
do teu apoio nas tardes tristes
da cumplicidade na angústia
das nossas festas loucas
da melhor noite de S. Silvestre
da luz fria e azul daquela madrugada
do e-mail antes da morte
da minha ignorância de ti
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"Gosto muito de ti, bem sabes!" Ela não sabia, pressentia-o, com perplexidade, por vezes. Assim, aquelas palavras soaram-lhe a Vivaldi.
***
"Os meus livros não são sobre sexo, são sobre a auto-libertação." Henry Miller
"No fulgor do sexo encontro o meu instante de ser." Bernardo Rodrigues Barata
O evanescente pode perpetuar-se numa ressonância interior. Como o jazz daquele sopro.
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