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Elegia
Para M.C.

Correste para a morte
e a mágoa tomou conta de mim
da memória
chegam imagens
da tua ironia ácida
a disfarçar a doçura
da musicalidade
do teu modo de ser
do aroma a baunilha
daquele pot pourri
dos poemas de Rimbaud
do rigor dos teus desenhos e colagens
do teu desprezo por eles
do teu apoio nas tardes tristes
da cumplicidade na angústia
das nossas festas loucas
da melhor noite de S. Silvestre
da luz fria e azul daquela madrugada
do e-mail antes da morte
da minha ignorância de ti

***

"Gosto muito de ti, bem sabes!" Ela não sabia, pressentia-o, com perplexidade, por vezes. Assim, aquelas palavras soaram-lhe a Vivaldi.

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"Os meus livros não são sobre sexo, são sobre a auto-libertação." Henry Miller

"No fulgor do sexo encontro o meu instante de ser." Bernardo Rodrigues Barata

O evanescente pode perpetuar-se numa ressonância interior. Como o jazz daquele sopro.

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