Apontamentos do dia de ontem
Numa esquina do muro da Gulbenkian uma vinha virgem vermelha contrasta com o calcário do muro e a hera sempre verde.
A caminho da Praça de Espanha aprecio lírios roxos, num canteiro descuidado.
Na Praça de Espanha aguardo o autocarro para a F.C.T., um momento de irrealidade na terra de ninguém. Observo o Teatro Aberto e a feia mesquita mesmo em frente da paragem. Umas quantas árvores raquíticas, muitos autocarros parados e em andamento, estudantes e outros mortais que já tiveram melhores dias, e muito, muito alcatrão esburacado.
No autocarro já sobre a ponte gosto de espreitar para baixo, ver os terraços dos prédios, as manchas de vegetação o rio e tudo o mais que se avista da ponte, com mais nitidez e amplitude, quando se viaja de autocarro e não de carro.
Na Faculdade devolvo livros na biblioteca, requisito outro Approaching Hysteria, Disease and its Interpretations, de Mark S. Micale.
Encontro uma amiga com quem já não estava desde o começo de Julho, efusivas manifestações de afecto e vamos até à secretaria buscar um outro livro, deixado para empréstimo pela minha orientadora, Sexual Chemistry, A History of the Contaceptive Pill, de Lara Marks. Segue-se um almoço agradável com muita conversa. Volto a passar a ponte rumo à Praça de Espanha. Sigo a pé até à Duque de Ávila, paro numa casa que vende cafés, chás e chocolates para fazer uma provisão de néctares, chá verde, chá da China com pétalas de rosa, com aroma de baunilha, com jasmim... e não resisto a comprar uma caneca de chá com uma digitalis purpurea.
Passo ainda por uma livraria e volto à estação rodoviária cheia de gente perfilada nas bilheteiras. Compro o bilhete para as 16.30 com destino a Montemo-o-Novo. Triste ideia, porque o expresso em questão é dos que fazem escala no Centro-sul, ou seja não segue pela Vasco da Gama, logo apanho com filas imensas e lentas de carros para entrar na ponte mais velha e já depois de Setúbal um acidente e mais filas. Uma viagem cuja duração é de uma hora e um quarto acaba por prolongar-se por mais de duas horas.
Mas, durante o trajecto todos os passageiros são brindados com o espectáculo das fitas de um casal de bêbados, ela chora, geme, grita, balbucia, implora pelo ar condicionado, manda calar os outros passageiros. Por seu turno, ele cantarola, para mal dos ouvidos de todos. Entre múltiplos disparates exclama alto: "eu quando dou, só dou uma," "se eu tivesse dez anos." Dirigindo-se à dama questiona: "que botas são essas ?", "belos collants, que pernas, tantos ossos tíbias e perónios, tantas artérias, Tininha, como se podem ver tantas artérias? A tua tensão é de setenta pulsações por minuto, como pode ser, uma pessoa como tu cheia de álcool?" Um grupo de estudantes interpela-os, senhoras riem, cavalheiros abanam a cabeça. Entretanto, o motorista admoesta-os, clamando que não se encontra sózinho e há que respeitar os outros passageiros. O péssimo cantor ameaça-o dizendo que o deixaria num estado que nem o doutor o poderia operar. Entre breves momentos de silêncio o homem profere uma pérola de vã sabedoria popular: "anda um homem a lutar pela vida e num minuto nem o doutor o pode operar."
O perfil do castelo de Montemor surge, salto do autocarro e quase corro para casa.
Numa esquina do muro da Gulbenkian uma vinha virgem vermelha contrasta com o calcário do muro e a hera sempre verde.
A caminho da Praça de Espanha aprecio lírios roxos, num canteiro descuidado.
Na Praça de Espanha aguardo o autocarro para a F.C.T., um momento de irrealidade na terra de ninguém. Observo o Teatro Aberto e a feia mesquita mesmo em frente da paragem. Umas quantas árvores raquíticas, muitos autocarros parados e em andamento, estudantes e outros mortais que já tiveram melhores dias, e muito, muito alcatrão esburacado.
No autocarro já sobre a ponte gosto de espreitar para baixo, ver os terraços dos prédios, as manchas de vegetação o rio e tudo o mais que se avista da ponte, com mais nitidez e amplitude, quando se viaja de autocarro e não de carro.
Na Faculdade devolvo livros na biblioteca, requisito outro Approaching Hysteria, Disease and its Interpretations, de Mark S. Micale.
Encontro uma amiga com quem já não estava desde o começo de Julho, efusivas manifestações de afecto e vamos até à secretaria buscar um outro livro, deixado para empréstimo pela minha orientadora, Sexual Chemistry, A History of the Contaceptive Pill, de Lara Marks. Segue-se um almoço agradável com muita conversa. Volto a passar a ponte rumo à Praça de Espanha. Sigo a pé até à Duque de Ávila, paro numa casa que vende cafés, chás e chocolates para fazer uma provisão de néctares, chá verde, chá da China com pétalas de rosa, com aroma de baunilha, com jasmim... e não resisto a comprar uma caneca de chá com uma digitalis purpurea.
Passo ainda por uma livraria e volto à estação rodoviária cheia de gente perfilada nas bilheteiras. Compro o bilhete para as 16.30 com destino a Montemo-o-Novo. Triste ideia, porque o expresso em questão é dos que fazem escala no Centro-sul, ou seja não segue pela Vasco da Gama, logo apanho com filas imensas e lentas de carros para entrar na ponte mais velha e já depois de Setúbal um acidente e mais filas. Uma viagem cuja duração é de uma hora e um quarto acaba por prolongar-se por mais de duas horas.
Mas, durante o trajecto todos os passageiros são brindados com o espectáculo das fitas de um casal de bêbados, ela chora, geme, grita, balbucia, implora pelo ar condicionado, manda calar os outros passageiros. Por seu turno, ele cantarola, para mal dos ouvidos de todos. Entre múltiplos disparates exclama alto: "eu quando dou, só dou uma," "se eu tivesse dez anos." Dirigindo-se à dama questiona: "que botas são essas ?", "belos collants, que pernas, tantos ossos tíbias e perónios, tantas artérias, Tininha, como se podem ver tantas artérias? A tua tensão é de setenta pulsações por minuto, como pode ser, uma pessoa como tu cheia de álcool?" Um grupo de estudantes interpela-os, senhoras riem, cavalheiros abanam a cabeça. Entretanto, o motorista admoesta-os, clamando que não se encontra sózinho e há que respeitar os outros passageiros. O péssimo cantor ameaça-o dizendo que o deixaria num estado que nem o doutor o poderia operar. Entre breves momentos de silêncio o homem profere uma pérola de vã sabedoria popular: "anda um homem a lutar pela vida e num minuto nem o doutor o pode operar."
O perfil do castelo de Montemor surge, salto do autocarro e quase corro para casa.
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